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“教授，您看这个角度怎么样？”有学生问。
韩一石站起身，摆摆手：“你们先画，我到处看看。”
他沿着女人离开的方向走去。不是跟踪，只是好奇。那种画风，那种眼神，那种“没有灵感了”的决绝，都让他想起一个人，很多年前，他在北京见过的一个女画家。那人的画也是这样，明明技术精湛，却总透着一种说不出的破碎感。后来听说她精神出了问题，再也不画画了。
雨林的小径很窄，地上是厚厚的落叶，踩上去软绵绵的。走了约莫五六分钟，韩一石看见前面有个小水潭水很清，能看见底部的卵石和游动的小鱼。水潭边，那个女人正蹲着洗手。
她洗得很仔细，一遍又一遍，好像手上沾了什么洗不掉的脏东西。韩一石注意到，她的手指很修长，是双适合拿画笔的手，但指关节处有薄茧——不是长期握笔形成的茧，更像是干过粗活。
“水凉吗？”韩一石开口。
女人吓了一跳，猛地转过头。看到是他，眼神里的警惕又浮上来，但比刚才淡了些。
“还好。”她继续洗手，“西双版纳的水，四季都温。”
“你是本地人？”
女人顿了顿：“算是。”
“画了多久了？”
“不记得了。”
对话进行得很艰难。韩一石能感觉到对方刻意保持的距离，那种距离不是冷漠，而是……一种自我保护的屏障。他见过太多这样的艺术家，心里有伤，于是用一层厚厚的壳把自己裹起来，只留一道缝让艺术流淌出来。
“刚才那幅画，”韩一石在水潭边找了块石头坐下，“如果画完，会是一幅好作品。”
女人洗完手，在裤子上擦了擦。她没有马上离开，而是看着水面，眼神又空了起来。
“画不完的。”她说，声音轻得像叹息，“有些画，从一开始就注定画不完。”
“为什么？”
“因为……”她抬起头，看着雨林上方那片被切割得支离破碎的天空，“因为画的人，心里有块地方是空的。颜料填不进去，笔触落不到实处。画着画着，就画不下去了。”
韩一石沉默了。他想起自己年轻时，经历过一次重大失败后，整整三年画不出一幅完整的画。每次提起笔，都觉得心里缺了块东西，怎么补都补不上。
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