他说下一个死的才是我
我是一名出租车夜班司机。
那天凌晨三点，我载了一位白衣女孩。
她上车后一直低头喃喃自语，反复说着“为什么就是不信我”。
下车时她多付了十倍车费，说：“反正以后用不上了。”
第二天看新闻，女孩死于凌晨四点，恰好是她下车的时间。
警方认定是自杀。
当晚同一时间，又一位白衣女孩上车。
同样的自言自语，同样的十倍车费。
第三天，新闻播报了她的死讯。
今晚，时间再次指向凌晨三点。
后车门被拉开时，我握方向盘的手开始发抖。
上车的，还是那个白衣女孩。
但这次她突然抬头，直勾勾盯着我：
“他们都说下一个死的会是我。”
“可是，明明下一个是你啊——”
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雨丝开始飘的时候，城市的霓虹灯就晕开成了一片片模糊的光斑，红的、绿的、紫的，脏兮兮地涂抹在湿漉漉的沥青路面上。我这辆老旧的出租车，像一艘锈迹斑斑的铁壳船，慢吞吞地划开这些浓艳的油彩，在午夜里漫无目的地漂着。
电台嗞嗞啦啦地响，信号断断续续，一个声音用毫无起伏的调子念着些无关痛痒的午夜新闻。车窗摇下一条缝，带着湿气的冷风钻进来，稍微冲淡了点车里挥之不去的烟味和廉价空气清新剂那腻人的甜香。已经是凌晨两点多了，街上空得能听见自己心跳的回声。这种时候还在外面的人，要么有不得不办的事，要么，就是些不想回家的人。
仪表盘上幽蓝的光，映着我半张麻木的脸。日子就像这车轮下的路，一圈一圈，重复着相同的轨迹，看不到尽头，也早忘了起点。直到遇上那个女孩。
第一次，是三天前的凌晨，也是这样的雨夜，差不多三点整。
她出现在后视镜里，像个突然从浓雾里渗出来的苍白剪影，站在路边昏黄的光晕下，举着一只手。白衣白裙，在黑夜里扎眼得让人心头发瘆。
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